A verdadeira...

... ressaca, é acordares uma hora atrasada para ir trabalhar e só quase ao fim de 25 minutos de viagem no comboio perceberes que te esqueceste de pôr o soutian.

Cereja em cima do bolo: a empresa onde trabalho tem "dress rules" rígidas. Deus me proteja.

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DEFICIÊNCIAS

"Deficiente" é aquele que não consegue modificar sua vida, aceitando as imposições de outras pessoas ou da sociedade em que vive, sem ter consciência de que é dono do seu destino.

"Louco" é quem não procura ser feliz com o que possui.

"Cego" é aquele que não vê seu próximo a morrer de frio, de fome, de miséria, e só tem olhos para seus míseros problemas e pequenas dores.

"Surdo" é aquele que não tem tempo de ouvir um desabafo de um amigo, ou o apelo de um irmão. Pois está sempre apressado para o trabalho e quer garantir seus tostões no final do mês.

"Mudo" é aquele que não consegue falar o que sente e se esconde por trás da máscara da hipocrisia.

"Paralítico" é quem não consegue andar na direção daqueles que precisam da sua ajuda.

"Diabético" é quem não consegue ser doce.

"Anão" é quem não sabe deixar o amor crescer. E finalmente, a pior das deficiências é ser miserável, pois:

"Miseráveis" são todos os que não conseguem falar com Deus.

Mário Quintana (escritor Brasileiro)

1906-1994

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MP *****

Loura de dia, morena de noite. Carente, porém independente sai lampeira e fresca de casa. Não esqueceu o perfume da morte, mas coloca uma flor no cabelo e tem pintadas as unhas dos pés de cor-de-rosa. Olha várias vezes para o telemóvel e é salva pelo toque que lhe conta as rotinas do dia, já não está sozinha. Mas sabe sempre estar sozinha. Desliga e suspira transpirada a chegada a bom porto. Transpira mas cheira bem e tem sempre um toque de leveza laminada para cada passo que dá. Roda os anéis nos dedos. Ajeita os brincos de prata e parte.

Sabe fingir que não vê, mas olha tudo ao redor pelo canto dos seus olhos verdes discretos, tão discretos que por vezes castanhos. Por outras vezes ainda os seus olhos perdem-se no infinito, no imaginário, nas fantasias que cessam ao barulho da buzina.

Volta a chegar ao destino e caminha agora determinada, linda e única. Olha em frente e não cairía nem com a força de 20 homens, é como um touro em arena só que em camara lenta. Todos a olham. Não esconde a sua tesão, mas dá-se a um respeito ainda mais libidinoso. Sorri, mas não ri. Molha os lábios, mas não olha para ninguém. Não se mostra e não se esconde. Fica pousada como flor de jardim, mas é espontânea e gosta tanto de si.

A Mulher Portuguesa está cada vez mais puta e por isso, cada vez mais bonita.

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